deldesiertoalibro: El silencio del pensamiento tal vez no es sino pensamiento de silencio

3/4/11

El silencio del pensamiento tal vez no es sino pensamiento de silencio

"El pensamiento sólo debe su supremacía a su conflicto con lo impensado, como la vida sólo debe la intensidad de su resplandor a su conflicto con la muerte.
"De este doble combate que se despliega dentro de nosotros, el mejor medio que nos es dado para prevenir el fracaso es, quizá, renunciar de antemano a toda idea de victoria." (E. J.)

1 comentario:

asiqueque4 de abril de 2011, 16:05
bellisimo, maría
leí tu mail, pero como decía que después seguías escribiendo, no te contesté.-
estoy medio perdida porque ayer falleció mi abuela así que anduve de velorio en entierro..ahí me pidieron que dijera unas palabras. a veces las palabras no salen tan fácil, no?
cómo estás?
un abrazo,
a.-
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Por qué deldesiertoalibro

“Un buen lector es, primero, un lector sensible, curioso, exigente. Sigue, en su lectura, a su intuición.” Así comienza Del desierto al libro. Un breve prólogo –diría mejor, una sugestiva y decidida invitación- abre las puertas de ese diálogo asombroso entre el escritor francés Marcel Cohen y el propio Edmond Jabès.

Cuando este título llegó a mis manos, no sabía entonces quién era Edmond Jabès. Y reflexiono, ahora, acerca de lo que concentra y demanda esta construcción, Deldesiertoalibro: el paisaje del desierto, infinito y monótono y descabellado, se funde al paisaje del libro. ¿Pero cómo se arma este paisaje cuando tomamos cualquier volumen de la biblioteca y lo tocamos y damos vuelta y abrimos buscando qué sino palabras que denuncien el enigma del dolor? ¿Cómo se delinea la imagen de esta fusión? Entre el desierto y el libro la arena del lenguaje levanta la morada y anuncia –y cava- la tumba. Y allí, perplejo, el hombre, con su impaciencia y su desesperación, intenta encontrarse, decirse a sí mismo, explicar el mundo, explicar a Dios. “Oh paradoja./ Dios es creíble donde Él no puede ser creído./ En su cristalina ausencia.”

Jabès, esencialmente, habla del libro como un lugar, como el único lugar donde nacer y morir. Como el único lugar donde la zozobra se convierte en pregunta y la pregunta en belleza herida. No se trata de paliativos sino de palabras susurradas como canciones de cuna. El lenguaje anterior al lenguaje está en el lenguaje nuestro de hoy y sólo el poema –el lenguaje susurrado, la palabra inacabada y resonante- alcanza esa llaga única de la verdad inconclusa. Jabès exalta esta pasión en una inabordable partitura en la que el desierto se fuga en el lenguaje y nos arrastra. El recorrido es de sobrecogimiento.

Con, para, en, hacia y desde el libro. El libro nos escribe y nos borra.

María Malusardi

“Cuando leemos un libro, añadía, sólo leemos lo poco que contiene de nuestra alma y de nuestra vida. Y lo que nos enseña suele ser suficiente para llenarnos de alegría o para destruirnos.” (E. J.)