tag:blogger.com,1999:blog-46380353318473536642023-11-16T04:11:30.359-08:00deldesiertoalibrodel desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.comBlogger26125tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-64667552737051783122011-04-29T06:35:00.000-07:002011-04-29T06:37:50.862-07:00La vida no es más que la muerte que vibra<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_IAPsXbqTJ8staij2JxWjcZNnztuKMacsWpeuTkb62WG230J_E6Knl0Vqy9r-RUiriG5o5FTM3kWH_aL_XhkUFx1n7uQVQt_4MmTC8YyVLd-fs88U5MgHWtDK-2yLyQkxqd11TiqZSKIz/s1600/pollok60.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="255" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_IAPsXbqTJ8staij2JxWjcZNnztuKMacsWpeuTkb62WG230J_E6Knl0Vqy9r-RUiriG5o5FTM3kWH_aL_XhkUFx1n7uQVQt_4MmTC8YyVLd-fs88U5MgHWtDK-2yLyQkxqd11TiqZSKIz/s320/pollok60.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
<br />
<span style="color: black;">"Imagino un lugar intencionadamente cerrado, como el interior de un puño que aprieta el mundo, por el que se cuela de vez en cuando un rayo de sol a través de la ínfima abertura causada por el oportuno relajamiento de un dedo crispado.</span><br />
<span style="color: black;"> "Y pienso que quizá nuestra noche sólo es el oscuro desamparo de una mano que nunca se ha abierto." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span> </span>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-78979046166012663292011-04-21T08:55:00.000-07:002011-04-21T08:56:53.906-07:00El desierto conserva la nostalgia del mar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjw5I8Y902VtboUTfxM9cD6_jojjDSmXPaR_lwDXJuIVB1aiaOZVIHjk2cG67BiZSRC_gCIM3rHj5owV2KWKlr_4xSZVW6I0dIFXV2N_YooBml1Lfc7x0QMXecTeMCnATv0U3EndzPskey7/s1600/pollok97.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjw5I8Y902VtboUTfxM9cD6_jojjDSmXPaR_lwDXJuIVB1aiaOZVIHjk2cG67BiZSRC_gCIM3rHj5owV2KWKlr_4xSZVW6I0dIFXV2N_YooBml1Lfc7x0QMXecTeMCnATv0U3EndzPskey7/s320/pollok97.jpg" width="320" /></a></div><br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";"> “El mar, al retirarse, dejó a la arena que se encargase de responder a la única interrogante del hombre: ¿Qué es la muerte?</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";"> Pero esa pregunta que escapa al oído, la mente la recibe en forma de pregunta: ¿Qué es el hombre?</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";"> No empavesarás en el desierto. No inventarás, para dirigirte, ni el remo ni el timón.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";"> Recurrirás a tus piernas. Acá, todos los caminos se cruzan. Tu seguirás tu camino de polvo.” <span style="color: #990000;">(E. J.)</span></span></div>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-30980675365205916362011-04-03T08:31:00.000-07:002011-04-29T06:09:59.938-07:00El silencio del pensamiento tal vez no es sino pensamiento de silencio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8xLXDCxkiK7oQuGY8BvGV2vAtZxWjJlqCRfxKbQVLNKnaHMFOa0cl-itExPHSbx2p-gFV_hOmqdou28cNCtPz3O4I_ZF9s5yIoQWcyuxlQ9lgoSUH1LUYC3Fv25z0R5-fpN_j7YO_3eZU/s1600/pollok94.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8xLXDCxkiK7oQuGY8BvGV2vAtZxWjJlqCRfxKbQVLNKnaHMFOa0cl-itExPHSbx2p-gFV_hOmqdou28cNCtPz3O4I_ZF9s5yIoQWcyuxlQ9lgoSUH1LUYC3Fv25z0R5-fpN_j7YO_3eZU/s320/pollok94.jpg" width="320" /></a></div><br />
<br />
"El pensamiento sólo debe su supremacía a su conflicto con lo impensado, como la vida sólo debe la intensidad de su resplandor a su conflicto con la muerte.<br />
"De este doble combate que se despliega dentro de nosotros, el mejor medio que nos es dado para prevenir el fracaso es, quizá, renunciar de antemano a toda idea de victoria." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-83938617323081843492011-04-03T08:13:00.000-07:002011-04-15T07:54:40.452-07:00Mis libros no son más que lugares de paso<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFuSs1_6SfGsenOaSY4OMHXztqK3dpMk3_TRPDttb8swXHTuN0bMABmOEnc6xDbZNlvF-jRE1ffryH_G67jjKEMVtH6T387I4_Szi7Svew2FVDEbrtFLlwTKtP8vLslvYDb3DT-TIeH058/s1600/pollok100.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFuSs1_6SfGsenOaSY4OMHXztqK3dpMk3_TRPDttb8swXHTuN0bMABmOEnc6xDbZNlvF-jRE1ffryH_G67jjKEMVtH6T387I4_Szi7Svew2FVDEbrtFLlwTKtP8vLslvYDb3DT-TIeH058/s320/pollok100.jpg" width="304" /></a></div><br />
<br />
"El destino de los libros escapa a su autor. Si tuviera que pensar en un lector ideal, sería el que, a través de mis libros, asumiera sus propias contradicciones, su propio vértigo, y aprendiera, poco a poco, a no asustarse por ello. En suma, una manera de sobrevivir." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-74228682690352052752011-04-03T08:04:00.000-07:002011-04-03T08:34:59.546-07:00Imposibilidad de escribir<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6g-M0PKeHaUWS-PJE2G6-Qh35gvNYTSsHHdpzQBQ5-DjuzMk-E3wmWXHgxEuP_iTOW7qqRKPkW9pzi-hgqp9s2gCjS7qLrOd6TyXhTEy2pmKBkwe9ZCQFCCjy88U1SpxbIlEooOfNHRPf/s1600/pollok92.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6g-M0PKeHaUWS-PJE2G6-Qh35gvNYTSsHHdpzQBQ5-DjuzMk-E3wmWXHgxEuP_iTOW7qqRKPkW9pzi-hgqp9s2gCjS7qLrOd6TyXhTEy2pmKBkwe9ZCQFCCjy88U1SpxbIlEooOfNHRPf/s320/pollok92.jpg" width="320" /></a></div><br />
<br />
"Nunca se escribe más que esta imposibilidad. Todo escritor digno de ese nombre sabe que escribir es imposible, pero que le hace falta sobrepasar esta imposibilidad. Sin esa conciencia ya no hay riesgo, ya no hay escritura. Escribir se torna la cosa más fácil, más banal posible. Ningún escritor se expresa fácilmente y, si no se siente atormentado por la desmesura de su proyecto, quien toma la pluma no es un escritor." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-34492339629193832142011-03-20T12:01:00.000-07:002011-03-20T12:07:29.133-07:00Recapitulemos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguuXv0BGbuB2mx6SbTmRhWVaKhkSDYmpGYudeePIYp052zY2ThD_FR5sqP7fGMo2MlRX0eyKaqyFire5Lqyb_EdxNaM7-hgyuPA-W8nqT4nhdNEe4eGU2Lw-s_GkFJiMFuUbqv964TZheY/s1600/pollok102.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguuXv0BGbuB2mx6SbTmRhWVaKhkSDYmpGYudeePIYp052zY2ThD_FR5sqP7fGMo2MlRX0eyKaqyFire5Lqyb_EdxNaM7-hgyuPA-W8nqT4nhdNEe4eGU2Lw-s_GkFJiMFuUbqv964TZheY/s320/pollok102.jpg" width="232" /></a></div><br />
<br />
"Yo formé cuerpo, desde siempre, con la pregunta y dejé que el libro me sostuviese.<br />
Yo he enfrentado la semejanza y asumido la subversión.<br />
Me he dedicado a circusncribir lo real y lo irreal; la ausencia y la presencia; la vida y la muerte, la palabra y el silencio." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-33623686107468021292011-03-20T11:56:00.000-07:002011-03-21T10:07:05.481-07:00Mis recuerdos ya no tienen dónde ser<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4Vk8Nuau3vAO2wOaRmOVbPl_jtb0HxyXU-dxojWpMgChmaJQj9yrpNUfKly5fsjRw3XGYgCvHTNbHgwkYAfy0YqZ7_pBbgDFNk4Ggb59xi52hxyedJ8IPerXEofj_g9KKKjdli-_BRg0r/s1600/pollok76.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4Vk8Nuau3vAO2wOaRmOVbPl_jtb0HxyXU-dxojWpMgChmaJQj9yrpNUfKly5fsjRw3XGYgCvHTNbHgwkYAfy0YqZ7_pBbgDFNk4Ggb59xi52hxyedJ8IPerXEofj_g9KKKjdli-_BRg0r/s320/pollok76.jpg" width="263" /></a></div><br />
<br />
"La vida multiplica sus espejos; la muerte los pulveriza.<br />
"Un día, ya no ve uno sus facciones.<br />
"Ni en los ojos de los demás.<br />
"Ni en su sonrisa o su palabra.<br />
"Entonces, uno entiende que está solo.<br />
"Definitivamente." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-72807351903559841642011-03-16T13:22:00.000-07:002011-03-16T13:26:19.543-07:00La palabra judía es palabra de abismo sobre la que se abre el libro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzfHjvT7ylp3HrO4Y3lZvFbNM2uH3aJfFb4d9J_VNxe2ccIncA7PxpghejRY35whPWC0mFvagCBdnk6onCF4J8EyEAE1psSdcdbZOPU8NU3ZtTkDw_vtLpNpCK0aqoMB9eFSehr9-j4X6S/s1600/pollok22.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzfHjvT7ylp3HrO4Y3lZvFbNM2uH3aJfFb4d9J_VNxe2ccIncA7PxpghejRY35whPWC0mFvagCBdnk6onCF4J8EyEAE1psSdcdbZOPU8NU3ZtTkDw_vtLpNpCK0aqoMB9eFSehr9-j4X6S/s1600/pollok22.jpg" /></a></div><br />
<br />
<br />
"La relación del judío -talmudista, cabalista- con el libro es, en todo su fervor, idéntica a la que mantiene el escritor con su texto. Tanto el uno como el otro tienen igual sed de aprender, de conocer, de descifrar su destino grabado en cada letra de la que Dios se ha retirado. ¡Y qué importa si su verdad difiere! Es verdad de su ser. Es verdad de su lengua. Palabra de dos libros en uno; porque el escritor judío no es forzosamente aquel que privilegia en sus escritos la palabra 'judío', sino aquel para el que la palabra 'judío' reside en todas las palabras del vocabulario; palabra todavía más ausente por ser, por sí sola, cada una de ellas.<br />
<br />
"La palabra 'judío' nace y muere con cada judío; palabra de inmemorial herida por cada instante asumida.<br />
<br />
"Seis millones de cuerpos calcinados parten en dos nuestro siglo con la horrible imagen que perpetúan."del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-1332567322235172052011-03-16T13:10:00.000-07:002011-03-16T13:10:17.019-07:00Infinito del libro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQW40g26A0z5pkTgkbAvgoSYx-ibBVjuWfHx0h1qu30lLnnJjgYDIaOmeis5RvoCyNGxGuF-q87flZlRn51DIPnQx1D9FXAX-vtJ3wNAMeZn28trZ8MiXdxqMpUpeGvX02hNL0L00nKFqq/s1600/kandinsky5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQW40g26A0z5pkTgkbAvgoSYx-ibBVjuWfHx0h1qu30lLnnJjgYDIaOmeis5RvoCyNGxGuF-q87flZlRn51DIPnQx1D9FXAX-vtJ3wNAMeZn28trZ8MiXdxqMpUpeGvX02hNL0L00nKFqq/s1600/kandinsky5.jpg" /></a></div><br />
"He intentado, en mis obras, dar forma al movimiento al que obedece la palabra y que se extiende desde el silencio anterior que ella rompe hasta el silencio que ella inaugura al callarse." <span style="color: #990000;">(E.J.)</span>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-31600630380160430762011-03-08T10:52:00.000-08:002011-03-10T11:58:28.492-08:00Y así el libro, llevado por sus vocablos, vivirá de su vida íntima y morirá de su muerte compartida<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgox2a_0HT39rRd6_26R8SoV9PX9PllFmW4YeFgWUEc-S2YQJtMliq_qJkR1EXx3oj_XNK5Jq1biOFrkB-iw8I06XUsow6fy4UrDlvlq_G3fgFOQeqoZT7InkewMUaCuVJK2GBJAR6SWleM/s1600/pollok30.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgox2a_0HT39rRd6_26R8SoV9PX9PllFmW4YeFgWUEc-S2YQJtMliq_qJkR1EXx3oj_XNK5Jq1biOFrkB-iw8I06XUsow6fy4UrDlvlq_G3fgFOQeqoZT7InkewMUaCuVJK2GBJAR6SWleM/s1600/pollok30.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
"El libro -había anotado- no se abre de izquierda a derecha, ni de derecha a izquierda, sino de arriba a abajo: una página en el cielo, una página en el polvo." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-33176508775003587152011-03-08T10:17:00.000-08:002011-03-08T10:17:47.272-08:00Toda la memoria del mundo está en un grano de arena<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQwwwGROBGNfIfj7pGUY7vAwyPta7_iBvxa5HkyLIJC_2w75xLDNKYZICVmTOEu5CitySmNXVzNilgjwXAlhW5mPD7nzRqRKiwOOvXhWPzAH5pJSUd8LGDLd2umRzJbEfL5CvuGEcjejaz/s1600/kandinsky30.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQwwwGROBGNfIfj7pGUY7vAwyPta7_iBvxa5HkyLIJC_2w75xLDNKYZICVmTOEu5CitySmNXVzNilgjwXAlhW5mPD7nzRqRKiwOOvXhWPzAH5pJSUd8LGDLd2umRzJbEfL5CvuGEcjejaz/s1600/kandinsky30.jpg" /></a></div><br />
"¿Está la duración forjada por el recuerdo o por la memoria? Sabemos que somos nosotros quienes fabricamos nuestros recuerdos; pero hay una memoria, más antigua que los recuerdos, que está ligada al lenguaje, a la música, al sonido, al ruido, al silencio: una memoria que un gesto, una palabra, un grito, un dolor o una alegría, una imagen, un acontecimiento pueden despertar. Memoria de todos los tiempos que dormita en nosotros y está en el corazón de la creación." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span><br />
<span style="color: #990000;"> </span>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-62151159359404037222011-03-08T05:45:00.000-08:002011-03-08T06:29:56.215-08:00La palabra habla en nombre del silencio al cual aspira<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwNJYsyL6L66eoAqykOPZx68euC7gAovufnnqYdGrNhhRP-tPnkjYZPiJp_uGxjysglyaB_7nxrrJn2N2lPrA2ogsSjhODDNH1PYe2QBfL0NaStXTU54O16QndX7IQfGuVDQgfQMLg1GSF/s1600/rothoko8.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwNJYsyL6L66eoAqykOPZx68euC7gAovufnnqYdGrNhhRP-tPnkjYZPiJp_uGxjysglyaB_7nxrrJn2N2lPrA2ogsSjhODDNH1PYe2QBfL0NaStXTU54O16QndX7IQfGuVDQgfQMLg1GSF/s1600/rothoko8.jpeg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">“Cuanto más me apego a lo que escribo, más me aparto de las fuentes de mis escritos. Cuanto más sincero quiero ser, más velozmente tengo que dejar la iniciativa a las palabras, pues no puedo impedirles que existan sin mí.” <span style="color: #990000;">(E. J.)</span></span></div><div class="MsoNormal"><br />
<br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfsYf0wxklqP2AYOOSx92h8dz1f-EsoSmipSwDETTXKmv3v_KEhzEjkjAK0ITIGSIV0OLFfcql8Cp5mzq1Ipwt5vKkaWtcGbYN8O-FZJOcr_9RnJGSkPoOULe1tcENa4RNo_g-0T-mHAN4/s1600/rothko7.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfsYf0wxklqP2AYOOSx92h8dz1f-EsoSmipSwDETTXKmv3v_KEhzEjkjAK0ITIGSIV0OLFfcql8Cp5mzq1Ipwt5vKkaWtcGbYN8O-FZJOcr_9RnJGSkPoOULe1tcENa4RNo_g-0T-mHAN4/s1600/rothko7.jpeg" /></a></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";"><span style="color: #990000;"> </span></span> </div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">“¿Qué diríamos si supiéramos que adentrarnos en nosotros mismos para encontrarnos con nuestra voz solitaria no es otra cosa que ir al encuentro de una voz extranjera, la de las palabras?” <span style="color: #990000;">(E. J.)</span></span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnAMvFvTYA68GFag0fjSDM42E51c2FSyWjSYouZOLzg5kkm34eXYcYVlMtxwMy1j9ISOL1of8kYNeqckr7mGZnXRax8Whzx0NrpaLz0lGjo5ikIClvlueRVs6jjZgHJ0OXhmHxcwPkgLeD/s1600/rothko4.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnAMvFvTYA68GFag0fjSDM42E51c2FSyWjSYouZOLzg5kkm34eXYcYVlMtxwMy1j9ISOL1of8kYNeqckr7mGZnXRax8Whzx0NrpaLz0lGjo5ikIClvlueRVs6jjZgHJ0OXhmHxcwPkgLeD/s1600/rothko4.jpeg" /></a></div></div><div class="MsoNormal"><br />
<span style="font-family: "Palatino Linotype";">"El escritor es el extranjero por excelencia. Sin derecho de residencia en sitio alguno, se refugia en el libro, de donde la palabra lo expulsará. Cada vez, su salvación se la deberá, provisionalmente, a un nuevo libro." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span></span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4RVeR4KuU-vyyCGE2n0nE8I8N8vfqIjvGUWvj9zs01Xo9dlyXN6AxieR1yee50Fgv1Og_3fokTYhL_Yi-H7Eig_AdWGvwaTXLUwc8FQU6Vwv8EuPABR6PZd4goBEmhyphenhyphenVSnYYMRR2DvKYr/s1600/rothko5.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4RVeR4KuU-vyyCGE2n0nE8I8N8vfqIjvGUWvj9zs01Xo9dlyXN6AxieR1yee50Fgv1Og_3fokTYhL_Yi-H7Eig_AdWGvwaTXLUwc8FQU6Vwv8EuPABR6PZd4goBEmhyphenhyphenVSnYYMRR2DvKYr/s1600/rothko5.jpeg" /></a></div><br />
<br />
<span style="font-family: "Palatino Linotype";"><span style="color: #990000;"><span style="color: black;">"Grito de un mundo traicionado y de un cielo herido." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span></span></span></span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1jW8SI_dVTQEewZCkVpshXnigtsR9BHCCIS4zZZz6XOVmzCgu62am8C8NRpyPyFNYZvu_8gdUSrOOjXz4HTFZtotv4IN7tKNQmthoHFwoTSBmySLB5gE4IB7b-sgs8yJRuRFHvp2463k9/s1600/rothko3.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1jW8SI_dVTQEewZCkVpshXnigtsR9BHCCIS4zZZz6XOVmzCgu62am8C8NRpyPyFNYZvu_8gdUSrOOjXz4HTFZtotv4IN7tKNQmthoHFwoTSBmySLB5gE4IB7b-sgs8yJRuRFHvp2463k9/s1600/rothko3.jpeg" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
<span style="font-family: "Palatino Linotype";"><span style="color: #990000;"><span style="color: black;"><span style="color: #990000;"><span style="color: black;">"En el desierto no hay avenidas, ni bulevares, ni calles, ni callejones sin salida. Hay, aquí y allá, huellas parciales de pasos, pronto borradas y negadas." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span></span> </span></span></span></span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhF9nPcSYfG8Op9er0nYnjzZ0ygmI8lC6MdOHdZkTCIEsejAeb3eeUQ0_EbNAgyUQ10jNg2Lnv7kj4v7P97XfIVj2OZKhq-MCA72ZAJnqrDNhmz9hGVkxJjojXANim-OV34tLn1ngVXoUej/s1600/rothoko10.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhF9nPcSYfG8Op9er0nYnjzZ0ygmI8lC6MdOHdZkTCIEsejAeb3eeUQ0_EbNAgyUQ10jNg2Lnv7kj4v7P97XfIVj2OZKhq-MCA72ZAJnqrDNhmz9hGVkxJjojXANim-OV34tLn1ngVXoUej/s1600/rothoko10.jpeg" /></a></div><br />
<br />
<span style="font-family: "Palatino Linotype";"><span style="color: #990000;"><span style="color: black;"><span style="color: #990000;"><span style="color: black;">"¿Cómo leer un libro cerrado? Mis manos no tienen el valor de abrirlo, temiendo quizá despertar el dolor que me escribe." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span></span></span></span></span></span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPe-IZaRKg9twet8C9N11ojH9vh0-ftF5opHb-pizzXBt1W8XdYeQDkdFHOp8HOtRHEsI7pYxNYan-NKP6cyccCXWWj9UbSUr3XnyfZtv0vdmcgSLxjtbER8ReIdEjk8mHrPygL4StGeuL/s1600/rothoko9.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPe-IZaRKg9twet8C9N11ojH9vh0-ftF5opHb-pizzXBt1W8XdYeQDkdFHOp8HOtRHEsI7pYxNYan-NKP6cyccCXWWj9UbSUr3XnyfZtv0vdmcgSLxjtbER8ReIdEjk8mHrPygL4StGeuL/s1600/rothoko9.jpeg" /></a></div><br />
<span style="font-family: "Palatino Linotype";"><span style="color: #990000;"><span style="color: black;"><span style="color: #990000;"><span style="color: black;"><span style="color: #990000;"> </span></span> <span style="color: black;">"- Por qué, al envejecer, nuestros pasos se hacen más pesados?</span></span></span></span></span><br />
<span style="font-family: "Palatino Linotype";"><span style="color: #990000;"><span style="color: black;"><span style="color: #990000;"><span style="color: black;">-Porque el tiempo vivido hasta ese instante es más ligero que el tiempo que nos queda por vivir."<span style="color: #990000;"> (E. J.)</span></span></span></span></span></span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaryhc-k1konFbJkn2UDLZ6ryJJU6XE1FtRaoOR-MUPwPiFI4IRYH9v6U93a9msQgiAheeCRat9RPDu6KCBnvQGg9N2wKlEOsMaMor8MgICwpccJ0g66mcvYTgNj_EpikFdH6F6sY9wZPy/s1600/rothoko11.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaryhc-k1konFbJkn2UDLZ6ryJJU6XE1FtRaoOR-MUPwPiFI4IRYH9v6U93a9msQgiAheeCRat9RPDu6KCBnvQGg9N2wKlEOsMaMor8MgICwpccJ0g66mcvYTgNj_EpikFdH6F6sY9wZPy/s1600/rothoko11.jpeg" /></a></div><br />
<br />
<span style="font-family: "Palatino Linotype";"><span style="color: #990000;"><span style="color: black;"><span style="color: #990000;"><span style="color: black;"><span style="color: #990000;"><span style="color: black;">"Y, sin embargo, a la pregunta '¿Para quién escribe usted?', ¿no respondió espontáneamente: 'Para nadie, para el silencio, tal vez, que es siempre espera de alguien'?" <span style="color: #990000;">(E. J.)</span></span></span></span></span></span> </span><br />
</span></div>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-21317940301325705072011-03-05T10:27:00.000-08:002011-03-05T10:30:12.004-08:00Canción del último niño judío<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFn50acRTnIssjm20rhm66kaymqM7ZnFm5ihCK7tMLC1bZDKZl08ICIwqZGARRu_7VZnseKEaHLDookwA3WjTsvl3pIVmwYpxqfmbIsb0fhTxMD3tpJCt8f-CFfDmlA8wUN3tF6cXVkIiT/s1600/pollok29.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFn50acRTnIssjm20rhm66kaymqM7ZnFm5ihCK7tMLC1bZDKZl08ICIwqZGARRu_7VZnseKEaHLDookwA3WjTsvl3pIVmwYpxqfmbIsb0fhTxMD3tpJCt8f-CFfDmlA8wUN3tF6cXVkIiT/s1600/pollok29.jpg" /></a></div><br />
<div class="MsoNormal"><i><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Para Edith Cohen</span></i><span style="font-family: "Palatino Linotype";"></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Mi padre está colgado en la estrella,</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">mi madre se desliza con el río,</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">mi madre brilla</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">mi padre es sordo,</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">en la noche que reniega de mí,</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">en el día que me destruye.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">La piedra es ligera.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">El pan se parece al pájaro</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">y lo miro volar.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Tengo sangre en las mejillas.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Mis dientes buscan una boca menos vacía</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">en la tierra o en el agua,</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">en el fuego.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">El mundo es rojo.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Todas las rejas son lanzas.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Los caballeros muertos siguen galopando</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">en mi sueño y en mis ojos.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Sobre el cuerpo destrozado del jardín perdido</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">florece una rosa que ya no estrecharé.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Los jinetes de la muerte me llevan.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">He nacido para amarles. <span style="color: #990000;">(E. J.)</span></span></div>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-70080186107030267182011-03-04T12:10:00.000-08:002011-03-04T12:10:17.601-08:00Canción de la puerta cerrada<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwVGm87l9jBA-MzUML9FaL19Fp0j-Ls2TeHAlEuajPoDSFgZBP4eVM95ZZrroOd-ZVOnZrV1KjtrbV3j7gih5frC61cdlb5YYDEocz-4gMOBykarXB_xQ_wDtYTirx7mDywhkovZWohIL-/s1600/pollok21.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwVGm87l9jBA-MzUML9FaL19Fp0j-Ls2TeHAlEuajPoDSFgZBP4eVM95ZZrroOd-ZVOnZrV1KjtrbV3j7gih5frC61cdlb5YYDEocz-4gMOBykarXB_xQ_wDtYTirx7mDywhkovZWohIL-/s1600/pollok21.jpg" /></a></div><br />
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<div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Hemos entrado por error.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Hemos llamado a la puerta de servicio.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Era verano, los grandes buques humeaban sus estrellas.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Todo estaba sucio.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Las mujeres sangraban:</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Era su vestido.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Los hombres estaban desnudos:</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Era su uniforme,</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">mezclados, en el suelo, flacos como cuerdas.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Teníamos frío</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">y las ciudades ardían</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">y los árboles</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">atizaban el fuego del mundo.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Teníamos hambre</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">y el pan corría hasta quedarse sin aliento,</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">¡el pan huía no se sabe adónde!</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Teníamos sed</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">y el agua era de mármol.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">Nos levantamos juntos,</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">una mañana,</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">anónimos y feos</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">como los gusanos. <span style="color: #990000;">(E. J.)</span></span></div>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-84947243884502271192011-02-26T16:34:00.000-08:002011-02-26T16:36:32.707-08:00¿Será acaso la sombra la actitud interior de la palabra?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOvszO2UhTYcTwJ3TM0BpPyEpZCjm8yEEwvXf4rn2f3trzxASZr32joBV2tRSX1Kq8DqBYQ4FB7hSbxJzdm1d8qfRjJGoieMoif3RkW9ygQRFiz1RNhp2vQaW3qzpGNDIIE3da9Zphyphenhyphen4YE/s1600/pollok8.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOvszO2UhTYcTwJ3TM0BpPyEpZCjm8yEEwvXf4rn2f3trzxASZr32joBV2tRSX1Kq8DqBYQ4FB7hSbxJzdm1d8qfRjJGoieMoif3RkW9ygQRFiz1RNhp2vQaW3qzpGNDIIE3da9Zphyphenhyphen4YE/s1600/pollok8.jpg" /></a></div><br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Palatino Linotype"; font-size: 12pt;">"Lo que constituye -me gustaría recalcarlo- el precio de una palabra no es la certidumbre que señala al imponerse, sino muy al contrario, la carencia, la sima, la incertidumbre contra las cuales se debate." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span></span><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal"><br />
</div>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-10296411238168358932011-02-26T15:51:00.000-08:002011-02-26T15:56:58.601-08:00Mano suave para la propia herida<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwRwTLy5aLyzpf5yFYDI5cBCuIBO3CYxPEFeRiRt9MGKNrDcPGs_z4TiXQvz0wjsFdWJzpCqDKfaR_h5Zvbu6Y8ghMoLCIXo_H4Y9PGe2EM4MCfEhLxpaB9MrfDQ14Yq1NNGDoXdGrwDnT/s1600/pollok27.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwRwTLy5aLyzpf5yFYDI5cBCuIBO3CYxPEFeRiRt9MGKNrDcPGs_z4TiXQvz0wjsFdWJzpCqDKfaR_h5Zvbu6Y8ghMoLCIXo_H4Y9PGe2EM4MCfEhLxpaB9MrfDQ14Yq1NNGDoXdGrwDnT/s1600/pollok27.jpg" /></a></div><br />
<br />
<br />
<br />
"Manos contra manos.<br />
Toda la vida -¡oh, esa sangre!-<br />
gotea de una mano abierta." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-70532445361021979882011-02-26T15:30:00.000-08:002011-02-26T15:30:23.653-08:00De todo pensamiento infundado, el entredicho crea un impensado irrepetible<span><span style="background-color: orange;"></span></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6W1J-npul5Cy0GtKL8g8Th548CjW6rhthUdRfIjqmHbTptLwxgPUNEf-m-6wCusYOA34JIVAx6TXTtC4uonU9HtHbjyn5v3hcJkf6iXnGbM4ntF425T83gyEHg2Sue1DxDpD2L6WFc64_/s1600/kandinsky7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6W1J-npul5Cy0GtKL8g8Th548CjW6rhthUdRfIjqmHbTptLwxgPUNEf-m-6wCusYOA34JIVAx6TXTtC4uonU9HtHbjyn5v3hcJkf6iXnGbM4ntF425T83gyEHg2Sue1DxDpD2L6WFc64_/s1600/kandinsky7.jpg" /></a></div><br />
<br />
"El entredicho está en el interior de lo dicho, nunca como el hueso en el fruto, sino como el sol en la noche iluminada." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span> <span style="background-color: white;"><span style="color: #990000;"></span></span>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-5240174031280200522011-02-26T15:09:00.000-08:002011-03-20T12:36:54.363-07:00Es lo que no se ve lo que nos permite ver<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYiJ3poDpupC1S0so3v_lbUBs34ajlmkumyfcgrtlC1xsHLGwYHN3T1igNjdvSbYpbx6Chl5bSvQ5mxcwf3805Um6-FN-VYyDyijZfdzqsYDdasDI_XgpJCgWspeKmin76uBqqEvgY2NqP/s1600/pollok77.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="190" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYiJ3poDpupC1S0so3v_lbUBs34ajlmkumyfcgrtlC1xsHLGwYHN3T1igNjdvSbYpbx6Chl5bSvQ5mxcwf3805Um6-FN-VYyDyijZfdzqsYDdasDI_XgpJCgWspeKmin76uBqqEvgY2NqP/s320/pollok77.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
<br />
"No es el escritor quien posee la clave del texto, tampoco la posee el texto tal y como se ofrece en su lectura, sino aquello que no se ha dejado encerrar en la palabra." <span style="color: #660000;">(E. J.)</span>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-25474329792400878992011-01-11T06:25:00.000-08:002011-01-11T06:29:17.181-08:00De espejo en espejo el eco ve fundirse su rostro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8nRrpXCLB_nOVpz4alu5Lknj3WLHyN6ZapDsBWIUC91zWvZEH2JwnVftcm4zb2t-yXHXcpzIVPc-M3zn5bawSX_AFqIMTZzRjr0hCjxGm822xFt4pkKSyeg4tBm5IHBWWKy1OKgQOR0kl/s1600/pollok19.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8nRrpXCLB_nOVpz4alu5Lknj3WLHyN6ZapDsBWIUC91zWvZEH2JwnVftcm4zb2t-yXHXcpzIVPc-M3zn5bawSX_AFqIMTZzRjr0hCjxGm822xFt4pkKSyeg4tBm5IHBWWKy1OKgQOR0kl/s1600/pollok19.jpg" /></a></div><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">El poema ha roto en la palabra el espejo que deformaba su imagen. <span style="color: #990000;">(E. J.)</span></span></div>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-86016468040068980772011-01-05T07:31:00.000-08:002011-01-05T07:34:57.091-08:00Preguntar es adentrarse en la vía de la desesperación<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQTqlk2Y6ADQbREPdBasxbRcAcaTub5l2Y3aWFMrITTImHjUIACba5putdcWC1hdB3QBZ4DnXESTQcuIyRoAmdYVYSbkkll9vZYQpLP5M1Rk_G2aepJMgFzEM2MVgQ0_4fB0ewBMMOP23A/s1600/kandinsky10.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQTqlk2Y6ADQbREPdBasxbRcAcaTub5l2Y3aWFMrITTImHjUIACba5putdcWC1hdB3QBZ4DnXESTQcuIyRoAmdYVYSbkkll9vZYQpLP5M1Rk_G2aepJMgFzEM2MVgQ0_4fB0ewBMMOP23A/s1600/kandinsky10.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">- La esperanza reside en el saber, dijo Reb Mendel. Pero no todos sus discípulos estaban de acuerdo con él.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">- Habría que saber qué sentido das a la palabra ‘saber’, dijo el más veterano.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">- Saber es preguntar, respondió Reb Mendel.</span></div><span style="font-family: "Palatino Linotype";">- ¿Qué sacaremos de esas preguntas? ¿Qué sacaremos de todas las respuestas que nos llevarán a plantear otras preguntas, puesto que toda pregunta sólo puede surgir de una respuesta insatisfactoria?, dijo el segundo discípulo.</span><br />
<span style="font-family: "Palatino Linotype";">- La promesa de una nueva pregunta, respondió Reb Mendel. <span style="color: #990000;">(E. J.)</span></span>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-18338027751580978582011-01-05T07:05:00.000-08:002011-03-20T12:18:27.962-07:00La vida escribe lo que ha leído la muerte<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCpUG56NJSCWpeyqvhvSWUpFkq4My_iCRMBrgfMTgHYtjRwHbp9Vc7ypThyOkaVxsuMQ1TJlFZuxKDSPl03rkgt1wiKFZrwJP19ly5JK7634gT2Noy7U1hyrayVFUze8sJYucPTaFMKpUC/s1600/pollok68.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCpUG56NJSCWpeyqvhvSWUpFkq4My_iCRMBrgfMTgHYtjRwHbp9Vc7ypThyOkaVxsuMQ1TJlFZuxKDSPl03rkgt1wiKFZrwJP19ly5JK7634gT2Noy7U1hyrayVFUze8sJYucPTaFMKpUC/s320/pollok68.jpg" width="280" /></a></div><br />
<span style="font-family: "Palatino Linotype";">“Escribir es emprender un viaje tras el cual ya no seremos los</span><br />
<span style="font-family: "Palatino Linotype";">mismos;</span><br />
<span style="font-family: "Palatino Linotype";"> al pie de la página recorrida.” <span style="color: #990000;">(E. J.)</span></span><br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL-MLdIlxUZ9x34NaKf-jml1AF-au8N6zRHvhQRPEC0KdCs9Fiu6C7YZ6b19XUIL8x3lZnUR4AYZOawPZWyMrtIJ7Ntc18JjMx5eLGFICai8lOpqeKibH6thfJZXc1uTg1Ve9x1o-mwjKZ/s1600/100_0087.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: orange;"></span></a>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-65720773121887143152010-12-31T12:04:00.000-08:002011-01-11T10:27:16.460-08:00Prefiero el pensador al filósofo y el poeta al pensador<span style="font-family: "Palatino Linotype";"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5CHbWJzVzmpeKjcST-rB6CUkgJF4Tv1IdQ9xBSfL7OiurrRkSMnh4jQaGSBnU_FD4aAfjU5z7mpVY4G5OAYsNYRGl1LHKH0XZ0fHuuFcI_aAJZlTxzS5n8THi9aflgIMnIOZ4YDhtBPX1/s1600/chagall2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5CHbWJzVzmpeKjcST-rB6CUkgJF4Tv1IdQ9xBSfL7OiurrRkSMnh4jQaGSBnU_FD4aAfjU5z7mpVY4G5OAYsNYRGl1LHKH0XZ0fHuuFcI_aAJZlTxzS5n8THi9aflgIMnIOZ4YDhtBPX1/s1600/chagall2.jpg" /></a></div><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><span style="font-family: "Palatino Linotype";"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">"El filósofo nace con la filosofía, el pensador con el pensamiento y el poeta con el mundo." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span></span></div>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-338946497198291762010-12-31T12:00:00.000-08:002011-01-05T06:41:45.637-08:00El secreto es la llave del alma y la poesía la palabra del secreto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpRAbbYKceTqNJ-LWGGIYnmnQtKfuju5bL6sFI9Re7oteDohBZAd0alNSi5DNsBZenvm3_ScQeXZNmSWUmDZmC2nIGaso8G5fzFX9BTRKH0NG-kyrGSxwBBGmmVyZvBaewTNEU9QrvChFV/s1600/pollok15.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpRAbbYKceTqNJ-LWGGIYnmnQtKfuju5bL6sFI9Re7oteDohBZAd0alNSi5DNsBZenvm3_ScQeXZNmSWUmDZmC2nIGaso8G5fzFX9BTRKH0NG-kyrGSxwBBGmmVyZvBaewTNEU9QrvChFV/s1600/pollok15.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">"Sólo escribimos la blancura en la que se escribe nuestro destino." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><span style="font-family: "Palatino Linotype";"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"></div>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-63493813535756410372010-12-31T11:44:00.000-08:002011-01-05T06:44:57.241-08:00Auschwitz ha cambiado radicalmente nuestra visión de las cosas<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju_0c6WcA7wRk1kFDQiP89zHU9xJ-DZtG7Zy8Cgy8sliRIKbtRaOpR8Dwe3MIAjcPso9PLy1wsP3lvQ0u-FOJs-v12prfaHXk1ykM3U3Gkbl2X5eNkxYCX41G5_9bvEgZLLAMYbjQwBoJS/s1600/pollok13.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju_0c6WcA7wRk1kFDQiP89zHU9xJ-DZtG7Zy8Cgy8sliRIKbtRaOpR8Dwe3MIAjcPso9PLy1wsP3lvQ0u-FOJs-v12prfaHXk1ykM3U3Gkbl2X5eNkxYCX41G5_9bvEgZLLAMYbjQwBoJS/s1600/pollok13.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span style="font-family: "Palatino Linotype";">“Hablaba de nuestra sensibilidad de heridos después de Auschwitz. Es evidente lo más visible, pero hay algo más urgente para decir: hay que luchar contra la idea, que tiende a imponerse a medida que el olvido hace su obra, según la cual los nazis no eran más que brutos descendientes de otro planeta. ¿Cómo olvidar que fueron apoyados por el pueblo alemán, incluida, con algunas pocas excepciones, su elite intelectual? Es entonces a la cultura sobre la que nos fundamos que hay que cuestionar. Debemos buscar comprender <i style="mso-bidi-font-style: normal;">cómo </i>ha podido engendrar lo peor y no solamente <i style="mso-bidi-font-style: normal;">en qué</i> se ha revelado incapaz de impedirlo; pues, ¿puede el hombre separarse de su cultura? Los textos más importantes escritos desde Auschwitz conllevan esta interrogación.</span></div></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Palatino Linotype";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>“A la afirmación de Adorno: ‘No se puede escribir más poesía después de Auschwitz’, que nos invita a un replanteo global de nuestra cultura, yo estaría tentado de responder: sí, se puede. E, incluso, se debe. Hay que escribir a partir de esa fractura, de esa herida reavivada sin cesar.” <span style="color: #990000;">(E. J.)</span></span></div>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4638035331847353664.post-66709420667698638092010-12-31T11:04:00.000-08:002011-03-09T06:47:26.521-08:00Invisible Auschwitz, en su horror visible<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-bU-fdtsAv0FayBwf_NZe5PVf5nPAuaRsPdo6pgi4VS7dBDp1Nsw2gyp3gU6inLUntk2U_tuYtbt8h0s9I1HMNlqUKue7t1yJ9nTXEuDNHlvdfTyaeu_TdJzVI25-LEEz2FCOpmw_BeAA/s1600/pollok17.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-bU-fdtsAv0FayBwf_NZe5PVf5nPAuaRsPdo6pgi4VS7dBDp1Nsw2gyp3gU6inLUntk2U_tuYtbt8h0s9I1HMNlqUKue7t1yJ9nTXEuDNHlvdfTyaeu_TdJzVI25-LEEz2FCOpmw_BeAA/s1600/pollok17.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
"El hombre llora por Dios, que ya no tiene lágrimas desde que, de cada una de ellas, hizo una estrella.<br />
El dolor es un cielo estrellado. La noche entera está en nosotros." <span style="color: #990000;">(E. J.)</span>del desierto al librohttp://www.blogger.com/profile/00793875947477694216noreply@blogger.com0